Fragmento del libro: Un legado para la cabeza multimillonaria de la mafia | Lexi Johnson

Cerré los ojos e intenté dormir.

Mi mente no se detendría. Volvió a la deposición al igual que una lengua vuelve a un diente agrietado. La voz de Kazán en la grabación, plana y rápida. El nombre que había traducido. El lápiz de Mercer se mueve por su libreta. La berlina en la esquina de la calle. La voz de Gerald en el teléfono. Yevgeni Kasan.

¿Puedes enamorarte de un hombre que sólo has visto una vez y con quien nunca has hablado? ¿Nunca se ha conocido? Mi clítoris me latió como respuesta, y si mis bragas empapadas eran un indicador, lo había hecho exactamente.

Me puse de lado y miré el reloj de la mesita de noche. Los números rojos marcaron hacia delante. Diez en punto. Las diez y media. Once.

A las once y cuarenta, mi cuerpo cedió. El sueño me echó hacia abajo en incrementos lentos, arrastrándome hacia abajo a través de capas de ansiedad hasta que llegué a algo cercano al descanso.

A las once y cincuenta y ocho me desperté y, al principio, no sabía por qué. Entonces, oí la puerta, un clic, electrónico, el zumbit mecánico de una tarjeta que se lee por la cerradura.

Mis ojos se abrieron. La habitación estaba oscura. Por un momento pensé que lo había soñado. Ansiedad residual jugando trucos en un cerebro cansado.

Entonces sentí que la manija de la puerta giraba parada por la cerradura de mi puerta portátil. Me senté. El pulso ya me subía. La cadena de seguridad también estaba activada y la había comprobado en dos ocasiones antes de apagar la luz. La puerta no se podía abrir, ¿no? Los elementos disuasorios del hotel AceMining estaban garantizados. Sólo una persona con el tamaño y la fuerza de un gorila podría pasar por esa cosa.

Había un gorila al otro lado de mi puerta, y enseguida una parte de luz del pasillo cayó sobre la alfombra. Una mano pasó por la brecha, los dedos gruesos que llegaron a la cadena, sintiendo a lo largo de los enlaces metálicos cómo se siente una persona a lo largo de una pared en la oscuridad.

No llamé. Más tarde me preguntaría esto. Le daría la vuelta e intentaría entender qué ocurrió en mi sistema nervioso en estos dos segundos entre ver la mano y coger el teléfono. Algo en mí se quedó fría y plana, como ocurrió durante las traducciones de alta presión cuando la habitación se comprimió al tamaño de la palabra siguiente y no existía nada más. Supervivencia vestida de calma profesional.

Mis dedos se encerraron en torno al teléfono de la mesilla de noche.

La cadena se rompió.

La puerta giró hacia dentro. Dos figuras. Grande. Macho. Moviéndose con suficiente rapidez para que la luz del pasillo se encendió mientras pasaban por ella.

Yo estaba fuera de la cama antes de que mi cerebro se apodara. Pies descalzos en la alfombra del hotel. Teléfono en la mano derecha. El baño estaba a tres pasos. Si pudiera entrar, cerrar la puerta y marcar en el 911, si pudiera comprar sesenta segundos.

Una mano se cerró en torno a mi brazo. Los dedos clavando el músculo con la fuerza suficiente como para enviar una sacudida blanca hasta mi hombro.

Me torcé. Mi codo izquierdo se movió hacia atrás y se conectó con algo sólido. Un gruñido. Aliento caliente en la parte posterior de mi cuello. Pero había dos y un yo, y el agarre de mi brazo no se rompió.

Una segunda mano me cogió el pelo. Lo hizo un puño. Eché la cabeza hacia atrás hasta que miré el techo. El dolor floreció por mi cuero cabelludo. Oí cómo el grito aumentaba en mi garganta, construyéndose y construyéndose, y entonces el pasillo detrás de ellos se rompió.

Ruido. La grieta de algo que golpea fuerte al hueso. Cuerpos que pasaban por la puerta abierta, pero no eran los propios hombres. Éstos se movieron de forma diferente. Más rápido. Controlado. Movimiento nacido del entrenamiento, de la repetición, de hombres que lo habían hecho tantas veces su cuerpo ya no necesitaba instrucciones de su cerebro.

La mano de mi pelo se liberó.

Caí. Golpeó la alfombra de las rodillas y me tapó la cabeza. La violencia se movió por encima de mí. Gruñidos. El denso golpe de un cuerpo que choca contra los paneles de yeso. Órdenes rusas, agudas y recortadas, y el acento era incorrecto para los hombres que me habían cogido. Un ruso distinto. Un origen distinto. Profesional.

Luego silencio.

Levanté la cabeza.

La habitación parecía que algo hubiera detonado dentro. La lámpara de la mesilla de noche se rompió en el suelo. La mesita de noche estaba a su lado. Los dos hombres que habían irrumpido estaban abatidos, inmóviles, con los brazos clavados en ángulos equivocados. Otros cuatro hombres estaban encima, armados, la cara cubierta por pasamontañas oscuras. Su respiración estaba controlada. Sus armas estaban a nivel.

Uno de ellos se volvió hacia mí.

“Señorita Benson”. Su ruso estaba limpio de Moscú. Entrenado. “¿Estás herido?”

Me abrió la boca. Nada salió. Mi garganta se había cerrado alrededor de las palabras como un puño cierra una llave.

Se agachó a mi lado. A través de los agujeros de los ojos del pasamontaña pude ver sus ojos. Tranquila. Estable. Los ojos de alguien que antes había estado en habitaciones como ésta y no los encontraba remarcables.

“Señorita Benson. ¿Está herida?” Ahora hablaba en inglés.

“No.” La palabra salió cruda.

Asintió una vez, se tocó el auricular y habló en ruso rápido.

“Mi yeyo zabrali. Ona tsela.”

La tenemos. Está ilesa.

Me cogió del brazo y me ayudó a levantarme. Me temblaban las piernas. Me temblaban las manos. Mi mandíbula estaba tan estrecha que me dolían los dientes.

“Quien…” empecé.

Levantó el teléfono. Le presioné en mi mano.

“Alguien quiere hablar contigo”.

Levanté el teléfono en mi oreja. Mis dedos estaban dormidos en torno al caso.

“Señorita Benson”. La voz era baja. Controlado. Lo reconocí como reconoces un sonido que ya te ha metido debajo de la piel. Mi pulso, que había estado corriendo de un gran terror, tropezó y halló un nuevo engranaje. “Has traducido algo hoy que te convirtió en un objetivo. Yo soy la razón por la que todavía estás vivo”.

Yevgeni Kazan. En el teléfono. En mi oreja, no en mis sueños. Mientras me quedaba descalzo en las ruinas de mi habitación de hotel con la sudadera y el pantalón de pijama de franela de mi padre, rodeado de hombres armados y de los cuerpos de los hombres que habían…

Lee Un legado para la cabeza multimillonaria de la mafia, el último Para la serie The Billionaire Mob Boss ahora.